Hasta que Descartes no nos enseñó a pensar, cuando creer era tan cómodo, la vida no carecía de sentido. El repique de las campanas, el olor a incienso, los labios ascendentes de las curvas góticas, el promiscuo baile de los ángeles. El río discurría por su lecho, los gallos cantaban al alba, el trigo jamás confundía el orden de sucesión entre la flor, la espiga y el grano. El vino traía el gusto de los pies amados, el pan era abrazado por senos hartos, la carne asada en el fuego calentaba la sangre y el sexo...
